Poche. Gauche, droite ? De ma veste ? De mon pantalon ? Et "dans Poche", le messager de ce mystérieux SMS serait-il canadien ? J'examine mes poches ... mon larfeuil, mes lunettes de soleil, mon appareil photo, les clefs du mobil-home ... bon ... rien d'exceptionnel. Je cherche quoi au fait ? Ca sent l'entourloupe cette histoire encore ...
Bon tant pis, à la mer. Un avion en papier m'arrive droit dans face. Et tombe derechef dans l'eau. Je le rattrape et vois comme de l'encre en transparence. Je décide de le déplier.
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| Poche, vu de la plage. Bientôt une maison de plus le toit dans l'eau. |
Bien sur ... Poche le lieu-dit !!! C'est juste de l'autre côté de la pointe, je peux même m'y rendre à pied. Le temps de traverser la plage bondée d'huileuses personnes. Je me glisse donc entre elles et atteins la rue. Des voitures sont entassés sur le moindre bout de terrain, certaines perdent de l'huile. Je commence à me faire un petit film dans ma tête ... mais me ressaisis assez vite ! Je traverse Port-de-Terre, sors par la petite route après le stade ... et enfin ... enfin, je suis à Poche mais surtout très essoufflé. Alors que je reprends ma respiration quelqu'un s'approche.
"Hello, Chantebuzin !"
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